¿Ahora qué?

Ahora que el futuro es algo que quiero olvidar.
Ahora que amor es pasado y el pasado está de más.
¿Y AHORA QUÉ?

Sigo echándole huevos a lo que quede de destino...

Web Gritando en Silencio

Diario de Él y Ella III

A pesar de todo...



... ¡cuánto nos queremos!


PD: Diario de Él y Ella II
Diario de Él y ella I

Resurrección

Por mucho que cientos de miles de personas, reunidas en un corto espacio de terreno al que se han apegado, se esfuercen en llenar el suelo de piedras para que no crezca nada en él; por mucho que limpien ese tereno hasta de la última brizna de hierba; por mucho que impregnen el aire con el humo del carbón y el petróleo, por mucho que corten los árboles y obliguen a marcharse a todos los animales y aves, la primavera, hasta en la ciudad, siempre es primavera.

Resurrección, León Tolstoi.

En vacaciones

Se dice que las vacaciones son para relajarse pero realmente sirven para descansar de la inalterable rutina que sufrimos cuando no estamos exentos de obligaciones. Por eso, siete días después de comenzar mis vacaciones, por fin me he sentado, he suspirado y he descansado.
He podido volver a pensar en todo lo que me rodea cuando no me persigue una saeta y me alegro muchísimo de poder vivir así, con tiempo para todo, incluso para tumbarme encima de la cama y simplemente pensar. Pero, a pesar de las prisas de toda esta semana, siempre queda algún segundo para seguir pensando en lo mucho que deseo verte. En un segundo cabe un Mundo.

Decidí dejar de imaginar y volver a mi realidad, ¿cuál de esos dos mundos era más falso?

La grúa y la jirafa

Conversación

Cada vez que te hablo, otras palabras
escapan de mi boca, otras palabras.
No son mías. Proceden de otro sitio.
Me muerden en la lengua. Me hacen daño.
Tienen, como las lanzas de los héroes,
doble filo, y los labios se me rompen
a su contacto, y cada vez que surgen
de dentro -o de muy lejos, o de nunca-,
me fluye de la boca un hilo tibio
de sangre que resbala por mi cuerpo.
Cada vez que te hablo, otras palabras
hablan por mí, como si ya no hubiese
nada mío en el mundo, nada mío
en el agotamiento interminable
de amarte y de sentirme desamado.

Luis Alberto de Cuenca, Los Mundos y los Días